Aterricé en España el 15 de marzo del 2001, a punto de cumplir los 8 años. El cambio tuvo las mismas dimensiones que el inmenso océano que habíamos atravesado en el avión. Me incorporaron al colegio en un curso que estaba a punto de terminar, por suerte para mí, porque necesitaba tiempo para adaptarme a la nueva ciudad, cultura y realidad.
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Acababa de cumplir la mayoría de edad. Había sido el verano de mi vida. Lo del voluntariado en la JMJ era solo un compromiso al que no me había atrevido a negarme. O eso pensaba.
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Me gusta escribir. Me gustan las palabras. Pero siempre he sido defensora de aquel proverbio que dice que «una imagen vale más que mil palabras». Hasta hoy. Creo que apuntaré la fecha de este día con la gran lección que acabo de aprender.
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Aquel miércoles el hospital de día estaba desbordado y no se me ocurrió protestar cuando la encargada me preguntó si me importaba mucho sentarme en una de las butacas de los espacios compartidos
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Llevo cuatro días en este hospital, al lado de la cama en la que transita sus últimos días mi hermana, mi madre, mi mentora
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No consigo evocar un recuerdo sobre cómo aprendí a leer. En cambio, sí que retengo en la memoria los dos libros, con sus ilustraciones a todo color, que me acompañaron mis primeras letras
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Con la llegada del nuevo año los monasterios –desconozco si solo los dominicos o también los de otras órdenes− nos preparamos para celebrar el tradicional “sorteo de compañeros de oraciones”.
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os biógrafos cuentan que estando embarazada de su tercer hijo –al que llamaría Domingo− Doña Juana había tenido un inquietante sueño
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